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Le moyenageux (Georges Brassens)

F#m B7 E F#m B7 E Le seul reproche, au demeurant, Qu'aient pu mériter mes parents, Em A7 D E D E C'est d'avoir pas joué plus tôt Le jeu de la bête à deux dos. F#m B7 E F#m B7 E Je suis né, même pas bâtard, Avec cinq siècles de retard. Em A7 D E D E Pardonnez-moi, Prince, si je Suis foutrement moyenâgeux. F#m B7 E F#m B7 E Ah ! que n'ai-je vécu, bon sang ! Entre quatorze et quinze cent. Em A7 D E D E J'aurais retrouvé mes copains Au Trou de la pomme de pin, F#m B7 E F#m B7 E Tous les beaux parleurs de jargon, Tous les promis de Montfaucon, Em A7 D E D E Les plus illustres seigneuries Du royaum'de truanderie. F#m B7 E F#m B7 E Après une franche repue, J'eusse aimé, toute honte bue, Em A7 D E D E Aller courir le cotillon Sur les pas de François Villon, F#m B7 E F#m B7 E Troussant la gueuse et la forçant Au cimetièr'des Innocents, Em A7 D E D E Mes amours de ce siècle-ci N'en aient aucune jalousie... F#m B7 E F#m B7 E J'eusse aimé le corps féminin Des nonnettes et des nonnains Em A7 D E D E Qui, dans ces jolis tamps bénis, Ne disaient pas toujours " nenni ", F#m B7 E F#m B7 E Qui faisaient le mur du couvent, Qui, Dieu leur pardonne ! Souvent, Em A7 D E D E Comptaient les baisers, s'il vous plaît, Avec des grains de chapelet. F#m B7 E F#m B7 E Ces p'tit's soeurs, trouvant qu'à leur goût Quatre Evangil's c'est pas beaucoup, Em A7 D E D E Sacrifiaient à un de plus : L'évangile selon Vénus. F#m B7 E F#m B7 E Témoin : l'abbesse de Pourras, Qui fut, qui reste et restera Em A7 D E D E La plus glorieuse putain De moines du quartier Latin. F#m B7 E F#m B7 E A la fin, les anges du guet M'auraient conduit sur le gibet. Em A7 D E D E Je serais mort, jambes en l'air, Sur la veuve patibulaire, F#m B7 E F#m B7 E En arrosant la mandragore, L'herbe aux pendus qui revigore, Em A7 D E D E En bénissant avec les pieds Les ribaubes apitoyées. F#m B7 E F#m B7 E Hélas ! tout ça, c'est des chansons. Il faut se faire une raison. Em A7 D E D E Les choux-fleurs poussent à présent Sur le charnier des Innocents. F#m B7 E F#m B7 E Le Trou de la pomme de pin N'est plus qu'un bar américain. Em A7 D E D E Y a quelque chose de pourri Au royaum'de truanderie. F#m B7 E F#m B7 E Je mourrai pas à Montfaucon, Mais dans un lit, comme un vrai con, Em A7 D E D E Je mourrai, pas même pendard, Avec cinq siècles de retard. F#m B7 E F#m B7 E Ma dernière parole soit Quelques vers de Maître François, Em A7 D E D E Et que j'emporte entre les dents Un flocon des neiges d'antan... F#m B7 E F#m B7 E Ma dernière parole soit Quelques vers de Maître François... Em A7 D E D E Pardonnez-moi, Prince, si je Suis foutrement moyenâgeux.

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